Суховей

Я пишу очень много, но в закрытом режиме: серьёзные, злободневные, разухабистые, всякие посты. Но всё закрыто. Их читает лишь ваш, кхм, третий глаз. Причина проста: нет ресурсов редактировать, завершать, превращать откровения в открытости. Приобрёл дурную привычку: телеграфный стиль. А Гугл не дремлет! Он только и ждёт, чтобы я написал какую-нибудь зашкварную чушь - и тогда он с ликованием выведет её в топ запроса. Такое уж задание ему оплатил большой брат. Благодарствую за невежество, Саечка! Он не очень понимает что делать: я создаю тексты такие странные, что и непонятно - зашквар это или завтрак ракшаса, маразмы или зима романтика, гений или гниение. Приходится пробавляться картинками. Но и здесь поток оскудел. Я, с-сударь ты мой, стал безнадёжным книжником. По простой причине. За 50 лет подсчитал, что только книги меня не предавали. Книги чаще всего протягивали мне руку друга. Не как жизненная инструкция, а как живой друг по соседству. В этом миссия их. А моя? Что-нибудь в ответ. Люди - предавали, по реверсивному ранжиру. Животных - мне старались не показывать. Земля уже закончилась, как и звёздное небо. Их выдают по четвергам на Краю Света. А книги в основном - нормально себя вели. Я сделаю список, кто мне помог.

Но сейчас я совсем не способен читать. Утрачена! Ослеп душой. 1-2 страницы - и готов. Но компенсирую это другими способностями. Читаю, как стреляю, пишу, как говорю. Танцую как Носатый, и с песней суп варю. У Донцовой я научился опошлению и опрощению. Она большой мастер - я тщательно изучил с десяток её книг. Читаю мало, но почёрпываю много. Последний мой проект потребовал обработки более 100 000 источников. Если каждый из них прописать отдельной строкой, печка лопнет. Обойдутся... Беда в другом: начинаю терять слова. Слишком быстро передвигаюсь по ноосфере. Я подключился к информационному полю напрямую. А там такое творится! Бедлам беды заходит в дом: смотри, не кашляй, Буль де Гом.

Ах да, сейчас ужин. Надо придумать настоящий квадростиш. Минутку. Сегодня уникальная погода: сильная жара и сильный ветер. Вот - ровно минута.

СЕНТЯБРЬСКИЙ СУХОВЕЙ
Ярила возвращается с морей,
На золоте сверкая белым чубом.
А дома - полыхает суховей,
И тех, и этих - обагряя губы.

Всё. Здесь очень много смыслов. Но - Sapienti sat.