Страшный, длинный, рычащий автобус разогнался на спуске, промчался вниз, развернулся поперёк дороги, слетел под откос, куда-то вниз.
Деканша, убегая, проворковала: "У нас есть человек для гостей, только он очень особый".
Автобус не подобрал меня, и сразу улетел под откос.
Я перешёл дорогу. Навстречу, снизу, из тумана вышел огромный мрачный мужлан в чёрном плаще с мятой физиономией английского пропойцы.
Я попробовал заговорить, но понял, что лучше бежать прочь. Англичанин молча шёл на меня.
Проснувшись, я вспомнил, что дорога вверх шла на Пушкинские Горы. А влево и вниз была Москва. И полдня гадал, что это за мужлан саженного роста. Какая слепота! Высокий англичанин! Так Old Mortality заглянул в зеркало Хроноса.
Автобус - старый Икарус модели "Пылесос".
Чёрный гравий - камчатский вулканический шлак.
Зимой в год смерти мэтр выглядел прескверно. И надевал на улицу какую-то кошмарную бурку, вероятно, длинную шубу или пальто на вате. И был почти невменяемым.
Вывод. Надо возвращаться к набоковедению. Доделывать работу, хоть она и кажется безумной. Боги гневаются. Но сначала - на улицу. Если не вернусь, прошу считать меня колумнистом.
Journal information